Nuevo

(Cavilando. Y con el cambio al acecho..)

Necesito desarraigo
dejar atrás y sin miedo
lo que he tenido hasta hoy
desterrar tu penetrante olor a pinabetes y cipreses
salir a caminar por las calles
solo por caminar
con las manos en los bolsillos
y ver los alambres del tendido eléctrico
que afean el cielo
contar por contar
los cláxones y las sirenas
y los peatones
y las lucecitas que se van prendiendo
a lo lejos
y cruzar cuadras y cuadras
impregnarme de un aire fresco
que me haga saber
que estoy en una ciudad nueva
que es tan mía
como cualquier otra en la que estuve antes

Entremares

La noche cavó en mi rostro
ojeras
grandes
oscuras
como tumbas
solitarias
donde esperaba sepultar
las muñequitas rusas
que contenían tus cenizas bienamadas
Pero Panamá clausuró mis ritos funerales
y me lanzó de nuevo a la calle
con mis ridículas muñequitas
en las manos
como un extraño entre extraños
como un viajante deportado
regresando siempre
al mismo punto de partida
En el aire sofocante y húmedo
las lancé una y mil veces maradentro
y una y mil veces regresaron
a mis pies
riéndose de mí
recordándome que
el olvido no es posible
al menos no
en este lugar de tránsito
donde se encuentran los mundos
donde indefectiblemente
se abrazan los océanos

Tácticas de guerra

(En Panama city, recordando la Escuela de las Américas)

Tanta guerra de baja intensidad
tanto pez fuera del agua
Tanto yunque y martillo
tanta guinda
tanta ofensiva
tanta contrainsurgencia
hagámosle, mejor, amor
un juicio sumario a nuestra desavenencia
y encapuchémosla
torturémosla
fusilémosla
desaparezcámosla
Tirémosla
desde un avión en pleno cielo.

Noche en St. Louis

St Louis, la noche en cuatro calles
la borrachera delirante y dulce
locos aficionados del rock y el funk-band
olor a yerba
sin semilia
de la propia
pepas rojas frente al espejo
sed en las gargantas
de los asiduos visitantes del templo
de tu diabólica trinidad
el bar trismegisto que espanta a los iniciados
o los retiene
para casi siempre
en sus sombras
en los paraísos químicos
que promueven un par de dealers en un solo llavazo
cero goma y malestar
y volver a empezar
como si nada
como decir que mañana también estaremos aquí
sentados en alguna barra o alguna esquina cercana
con la visión enfumada y adormecida
hablando y hablando
andando en medias luces
entre punketos y skatos,
periodistas, escritores, vagos,
melancólicos del grunge
tránsfugas arrepentidos de lo más selecto de Sansívar
faunos, ninfetas, asesinos,
gringos cutres y trotamundos
sentimentales que no se aburren del pop
ebrios, pleitistas, neohippies
y más de algún bartender molesto
que no nos venderá ni la última
porque se le viene encima
la ley seca
la policía
la mañana
que suelta ya a sus panaderos
sus repartidores de diarios
sus buses cargados de oficinistas burócratas
que corren y corren.

Ideario básico

El problema de un capitalista puro
es que supedita toda libertad
a su libertad económica
El problema de un comunista puro
es que supedita toda libertad
a la palabra del partido
El problema de un creyente puro
es que supedita toda libertad
a una divinidad externa
El problema de un salvadoreño puro
es que supedita toda libertad
a las fantasías que vienen del Magic Kingdom.

Noviembre

Ya volvés vos
puntual
con tu luz saltarina y alegre
a joderme
a recordarme que estoy justo
un año más viejo

Dies Domini

Los domingos no son para vivir
traen todos en la cara
la expresión deleznable
de aquel vendedor de alegrías fugaces.
De esas de un toque y vuelas
y claro no te advierten que luego
viene la interminable goma del lunes

Ya los conoces tú esos ofrecimientos fantásticos
de aire salobre de mar, de campos inmensos de lavanda
de horas a la sombra de sequoias gigantes
y conoces también, para tu infortunio,
su apremiante tiempo de caducidad
la angustia de la promesa que se marchita
el momento en el que tienes que reconocer
que no hay peor ilusión que aquella que se hace vieja

Y la vejez del domingo es la peor,
la más detestable de todas las vejeces
halitosas que conozco

No importa cómo venga ni cómo se vaya
si halando carretas de fuego
o con un paraguas roto
si llorando escarcha
o sacudiéndose la hojarasca
nunca le tomé el gusto
siempre me supo a plástico de cuaderno
a amenazante timbre de escuela.

Sin palabras

De qué sirve que la ciudad sea una fiesta
cuando estás triste y tan triste
y eres un mendigo de la esperanza
y te retuerces entre sábanas húmedas
que ya no saben de días

De qué sirve que esta tarde bien valga una misa
cuando has nacido en la casa de Saturno
y de la opulencia de la risa
nunca has sido un invitado
y no conoces de ella más que su murmullo

De qué sirve que Febo lance ridículas flechitas a tu ventana
y los pájaros coman de su mano
y el aire huela a frutas
y las nubes sean un manjar blanco
y las campanas sean una invitación
a creer que todavía te queda el mañana
si estás triste
y tan triste
como el último de los petirrojos
en el último bosque de caducifolios.